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Pourpre mélancolie

   -"A nos huit ans..." Sa voix s'élève doucement dans le champ qui entoure la maison.

Partout autour d'elle s'étend jusqu'à l'horizon un plateau de fleurs multicolores. Jaune, bleu, vert, rouge... Tant de couleurs qui se mêlent sous un ciel sans nuages. Cependant, une unique couleur se démarque à ses yeux, comme un chemin qui s'ouvre sur un monde dont elle seule possède la clé.

   Alors, sa tasse à la main, elle s'avance gracieusement sur l'herbe luisante qui vient titiller ses pieds, chatouiller ses chevilles. Elle se laisse guider par la douce odeur des coquelicots qui s'échappe de son infusion en un fin fumet.

   Tous les ans, elle accomplit ce rituel, pour rêver, pour se souvenir. Ode ultime à cette moitié perdue, à ce cœur à la dérive. Et elle se souvient encore des beaux jours qui ont tapissé les murs de sa vie.

   Cet homme qui la regarde, elle, et uniquement elle. Puis, ce bouquet de coquelicot, fleur de la passion et de l'ambition. Fleur dont elle s'est éprise, ainsi que de l'homme qui lui avait offert. Fleur qu'elle déteste, pour lui avoir ôté son mari en ce sombre jour d'été.

   Cela fait huit ans, jour pour jour. Elle n'a pas oublié. Ce rouge qui s'étend devant elle est le fardeau qu'elle doit porter. Avancer, mais ne jamais oublier.

   Alors, elle marche, toujours de l'avant, au milieu des champs de ces fleurs divinement maudites. Et elle rêve. Elle rêve que ces fleurs la prennent à son tour, et l'emmènent loin de ce monde où le rouge lui rappelle tellement le sang.

   Mais les coquelicots sont cruels. Elle vivra, cette année encore. Alors elle rentre chez elle, un bouquet de fleur à la main.

   Ce bouquet est si beau, au-dessous du tableau.

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