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Un banc de souvenirs
Un banc de souvenirs
L'automne est déjà arrivé. Il arrive, il repart. Un peu comme les feuilles des arbres, chaque année, chaque saison. Ca meurs, tombe. Un long moment, ça reste enfoui dans le froid avant de revenir, plus vert que jamais, plein de vie. Ca s'épanouit sous le soleil avant de mourir à nouveau sous la brise de l'automne qui revient.
Cycle éternel. Combien de fois l'ais-je observé, moi, qui suis l'éphémère témoin de cette ronde sans fin? Assis sur banc, je regarde les feuilles tombées, une à une. En elle, le miroir de mes longues années passées à survivre ici.
Enfant, quand je découvrais le monde. Je venais m'asseoir sur ce banc chaque jour en lançant du pain aux pigeons en compagnie de ma charmante mère.
Adolescent, je venais m'asseoir ici et observait d'un regard moqueur les vieillards qui jouaient à la pétanque sur l'allée d'en face, en se moquant doucement d'eux. Et c'est ici que je vis pour la première fois celle qui partagera ma vie, par un jour de printemps.
Jeune marié, je venais ici avec ma compagne. Nous nous racontions en riant nos souvenirs d'enfance, nous nous murmurions dans le creux de l'oreille nos sentiments et nos envies. Les joueurs de pétanque de mon enfance nous regardaient en souriant avec nostalgie entre deux lancés.
Et maintenant? Que reste t'il, maintenant, de mes amours, de mes souvenirs? Je ne suis plus qu'un vieillard à mon tour, sans femme à aimer. Et les joueurs en face de ce banc sont maintenant mes anciens camarades de primaire et de collège.
Le temps à passer, un nouveau cycle se termine. Mon cycle. Mais bientôt, un jeune homme viendra à son tour prendre ma place sur ce banc, pour venir nourrir les pigeons, pour se moquer des vieillards qui jouent à la pétanque. Peut-être trouvera t'il aussi son âme-sœur, sur ce banc.
Deux cycles ne sont jamais identiques.
Seul le printemps nous le dira.
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